Tag: PETER J. DAWSON

My  wife  Rise`  (pronounced  “REE-suh”)  made  me  promise  to  tell  this  particular  story  about  my  “Frankford  days,”  so  here  it  is.

In  the  early  1970s,  I  learned  to  swim  at  the  Frankford  Y,    in  the  Leiper  Street  building  currently  subject  to  sheriff  sale.  I  was  this  hulking  19  year  old  man  towering  over  this  class   of   tots,  learning  to  swim  with  them.   Oh man, that was mortifying!

I  learned  to  swim  quickly,  thank  heavens,   and  in  no  time  I  was  doing  laps,  while  all  of  these  little  kids  who  viewed  me  as  an  oversized  peer  and  fellow  graduate  vied  for  my  attention  whenever  I  went  to  the  pool.

When  I  was  really,  really  good,  I  could  go  down  to  the  bottom  of  the  deep  end  of  the  pool  and  lay  there  on  my  back.  I  could  also  do  three-and-a-half  pool  lengths   under  water   in  three-and-a-half  minutes  without  coming  up.      The  time  sounds  unreal,  but  I  swear  that  this  is  true.

Once  I  participated  in  a  Swim-a-thon  for  charity  at  the  Frankford  Y.  I   did  the  breast  stroke  for  five  hours,  while  my  brother  Tom,  on  the  pool  deck,   kept  count  of  the  number  of  pool  lengths  achieved  without  taking  a  break,   the  basis  for  the  donations  I  had  solicited.

After  five  hours  in  tepid,    mind-numbing,  skin-wrinkling  lukewarm  water,   I  think   because   of  a  complete  lack  of  sensory  input  aside  from  back-and-forth,   back-and-forth,   back-and-forth  in  lukewarm  water,   my  brain  really  and  truly  began  to  manufacture   visual  hallucinations.      I  really  did  see  a  pink  hippopotamus   flying  through  the  air  of  the  swimming  facility  in  front  of  me.  I figured, “That’s it.      I  shouldn’t  be   swimming  in  deep  water  if  I  am  starting  to  hallucinate  from  boredom.”     So I called it quits at that time.

Around  1978,   when  I  was   25,   I  took  the  SCUBA   diving  class  sponsored  by  the  Frankford   Y.    The   instructor  was  a  very  safety-minded   SCUBA  diver   certified  by  NAUI  —   the  National  Association  of  Underwater  Instructors.   Members  of  the  class  were  after  their  “NAUI  cards,”   the  SCUBA  diver’s  “driver  license,”    because  without  them  you’re  not  allowed  to  get  a  fill  for  your  SCUBA  tank  at  a  dive  shop,  because   otherwise  you’re  just  too  darn  dangerous  to  yourself  and  others.  SCUBA diving   is a life-threatening sport, appropriate for cool minds, only.

For  the  class,  I  purchased   the  best  equipment  then  available  —  a  really  good  neoprene   wetsuit,    and  a  big  aluminum  “80,”   a  SCUBA  diver’s  air  tank  designed  to  hold  about  80  cubic  feet  of  compressed  air,  at  around  3000  pounds  per  square  inch.  Because  my  life  depended  on  it,     I  learned  everything  there  was  to  know  about  my  regulator  —  the  clever  device  which  bleeds  air  into  the   mouthpiece  at  just  the  right   pressure  to  counteract  external  pressure  of  the  deep  water   pressing  against  your  body.

To  graduate  from  the  class,  one  had  to  master  the  complex  science  of  compressed  air  and  how  it  interacts  with  the  human  body,    as  well   as  the  dangers   connected  with  SCUBA  diving  —   hyper-oxygenation,  the  bends,   pneumothorax  or  “exploding  lungs,”    and  so  on.

You  also  had  to  demonstrate  utter  fearlessness  in  the  water,     and   proficiency  in  donning  and  using  the  equipment.    The  NAUI  diving  test   at  that  time  illustrates  the  point:  One  had  to   be  able  to   swim  one  full  Olympic  size  pool  length   without  equipment,  without  coming  up  for  air  —  a  piece  of  cake  for  me,  in  those  days.    Then,  all  of  your  equipment   was  thrown  to  the  bottom  of  the  deep  end  of  the  pool.  You  had  to  be  able  to  dive  down,  and  suit-up,  without  coming-up  for  air,  until,  fully   equipped,  you  had  cleared  the  water  out  of  your  mask   and  were   swimming  around  on  the  bottom  with  no  difficulty.  Finally,  you  had  to  be  able  to  swim   down  to  the  20  foot  level  in  Richland  Quarry,   without  equipment,    pick  up  a  rock,    and  bring  it  to  the  surface.

In  the  end,  what  NAUI  wanted,  and  still  wants,  is  an  individual  who  doesn’t  “freak  out”   when  something  bad  happens  under  water,  as  it  does  all  the  time,  in  SCUBA  diving.  They  want  you  to  be  able  to  work  out  the  best  solution  for  underwater  difficulties  without  dying  or  accidentally  killing  off  a  dive  partner.

My  NAUI  training  at  the  Frankford  Y  really  paid  off.     It saved my life.    On  one  dive  off  Ocean  City,  I  was  in  about  150  feet  of  water,  walking  along  the  bottom,     when  suddenly   the  sea  floor  gave  way  beneath  me   and  I  fell  into  a  perfectly  dark  place.

What  had  happened  was  that  years  before  someone  had   dumped  an  old  railroad  engine into  the  sea,    probably  as  an  artificial  reef,    and  as  silt  covered  it  over   the  tank  began  to  rust.  At  150  feet,  water  pressure  squeezes  the  neoprene  wetsuit   to  a  very  dense   thinness.    Suddenly,  it  is  less  buoyant,     so  that,  relatively  speaking,  there  is  less  buoyancy  “up”  and  more  weight  “down”  from  the   aluminum  “80”  and  the  diver’s  weight  belt.

As  a  consequence,  my  effective  underwater   weight at  150  feet   was  such  that  I  fell  through  the  rusted  side  of  the  old  engine’s  iron  tank.

Again,   inside  the  tank  it  was  perfectly  dark,  because  it  was   a   mix  of  water  and  mud   comprising  a  thick  goo.

I  thought  to  myself,  “I  fell  straight  down,  so  I’ll  swim  straight  up.”  I  tried  and,  CLUNK,  I  hit  solid  iron.  I thought, “Hmmmmmm,     where did the opening go?”

Just  then,  at  that  moment,  I  reached  my  ten  minute  warning.

The  ten  minute  warning  is  a  spring-loaded  valve  in  the  regulator   which   shuts  off  your  air  ten  minutes  before  it  runs  out.    This  forces  you  to  throw  the  switch  on  your  valve  turning  your  air  back  on,    equipping  you  with  the  knowledge  that  you  have  ten  minutes  to  get  back  to  the  boat.

But  I  couldn’t,  because  I  was  stuck  in  the  muddy  soup  inside  a  sunken  railroad  engine’s  tank.

I  flipped  my  switch  to  get  my  air  back,  and  I  thought,   “Okay,  I’ve  got  exactly  10  minutes  to  get  out  of  here,  or  it’s  time  to  figure  out  if  I’m  going  to  Heaven  or  Hell.”

It  occurred  to  me  that    I  might  have  rolled  down  the  tank  away  from  the  hole  after  I   fell  in.  So,   I  walked  through  the  perfect  darkness  of  the  muddy  goo,  hands  raised,  feeling  for  the  hole  in  the  top  of  the  tank.

I  walked  all  of  the  way  to  the  end  of  the  tank,    turned  around,  and  walked  all  of  the   way  back,  feeling  the   wall  of  the  tank  with  my  hands  above  my  head  the  full  time.    No hole.

I thought, “Wha-a-a-at?    How is this possible?”

Then  it  occurred  to  me  that  in  total  darkness,  under  water,  in  a  tank,   there  were  no  cues  respecting  which  way  was  “up.”   In  other  words,  I  might  have  just  walked  the  length  of  the  tank  sideways!

So,  I  took  off  a  neoprene  glove   and  held   my  bare  hand   above  my  regulator,  to  the  left  of  my  regulator,  to  the  right  of  it,  and  below  it,  exhaling  each  time,   and   feeling  for  bubbles  so  that  I  could  tell  which  way  was  “up.”

Nothing.  The  goo  was  too  thick  to  allow  me  to  feeling  bubbles.

I  calmly  thought,  “Okay,  Pete,  you’re  down  to  about  five  minutes  of  air.   This may be it.”

I  made  a  final  apology  to  God  in  my  mind  —  what  we  Catholics  call  “an  Act  of  Contrition”  —  and  then  I   said  a  brief  prayer  for  help.

Instantly,  this  idea  jumped  into  my  mind,  in  my  own  mind’s  voice:  “Pete,  break  the  rule  about  holding  your  breath.”   To  this  day,  I  believe  that  it  was  God,  talking  to  me  through  an  angel  —   something  like  that.

The  SCUBA  diver’s  rule  about  holding  one’s  breath  while  using  a  SCUBA  tank  underwater  is  simple:   Don’t.

The reason is that the diver is breathing compressed air.    If  he  inhales  compressed  air  and  holds  it,  he  will  become  buoyant,  float  up,   and  the  air  in  his  lungs  will  expand  and  his  lungs  will  explode  in  only  2-1/2  to  3  feet  up,  and   then   he’ll  die.

But,    it  occurred  to  me  that  if   I  held  my  breath,  I’d  hit  the  top  of  the  tank,  and  suddenly  I’d  know  which  way  was  “up.”

So,  I  inhaled,  my  lungs  expanded  —  and  my  FEET  slammed  into  the  FLOOR!

All  of  that  time,  I  had  been  perfectly  upside-down  in  the  black  goo,  thinking  that  I  was  right  side  up!

I  turned  over,  felt  along  the  “bottom”  of  the  tank  —  really  the  top  —   for  about  3  feet,    found  the  hole,  swam  out,  and  I  was  free.

Just  then,  my  air  ran  out.     But  that  was  not  a  problem  —  a  diver  coming  up  toward  the  surface  from  150   feet    has  to  exhale  the  full  time,  anyway.   As  the  air  in  the  lungs  expands  as  the  diver  surfaces,    he  just  can’t  breath  in.   What  he  thinks  is  “breathing  out  and  in”  is  actually  just   releasing  air  coming  out  of  the  lungs   more  or  less  slowly.

So,  I  came  up  to  the  surface  at  a  leisurely  pace,  passing  other  divers  from  the  dive  boat,  all  of  them  unaware  that  I  had  just  about  died.

But  let  me  get  to  the  part  of  the  story  my  wife  wants  me  to  tell…

There  were  a  number  of  fairly  good-looking  unmarried  girls  in  the  Frankford  Y  SCUBA  club.  And  I  was  still   an  “eligible  bachelor.”   But  I  was  an  “eligible  bachelor”  because  I  was   completely  socially  inept,  vis-à-vis  the   prettier  half  of  our  species.   I  didn’t  know  what  to  do  with  a  girl.      I  didn’t  know  how  to  get  a  girl’s  attention.    I  was  an  idiot  —  a  nerd.

So,  I  may  have  been  eye-balling  some  of  those  wonderful  ladies,  but  they  could  tell,  in  the  way  I  carried  myself,  that   I  didn’t  know  what  to  do,  and  so  I  think  they  suspected  that  I  wouldn’t  be  much  fun  and  so  they  avoided  me.

One  of  the  ladies  was  a   good-looking  one  named  Diane.   I  was  attracted  to  her,   but  Diane  was  already  taken  —  she  had  a  boyfriend  —   and  I  felt  too  inept  to  compete.

Around  that  time,  I  met  Rise`.     We  began  dating.      She  came  to  SCUBA  club  functions  with  me.    This  enabled  the  girls  in  the  SCUBA  club  to  realize,  “Hey!  Pete  DOES  know  what  to  do  with  a  girl!  Look!  He’s  functional!”  and  suddenly  I  was   “in”   —  a  qualified  male.

In   September,  1979,  I  was  studying  for  the  Pennsylvania  bar  exam,  in  my  little  apartment  on  Penn  Street,  near  the  Margaret  and  Orthodox  Station  of  the  Frankford  El.    Rise`  had  wanted  to   go  out  with  me  that  night,  but  I   told  her,  “Littlest”  —  my  nickname  for  her  —  “I  can’t.  I’ve  got  to  study  for  the  bar  exam.”

Around  8:00  p.m.  that  night,    as  I  was  studying,  Rise`  called  to  see  how  I  was  doing.  As  I  talked  to  Rise`,    there  was  a  knock  at  my  door.        I  laid  down  the  phone  and  answered  the  door  —   and  there  was  pretty  Diane,  holding  a  pumpkin.    Diane  smiled  and  said,  “Surprise!  I’ve  got  a  pumpkin  for  you,  to  help  you  celebrate  Halloween!”

To  be  perfectly  honest,  I  thought  to  myself,  “Wow!    Not  too  many  months  ago,  I  was  a  nerd,  studiously  avoided  by  the  opposite  sex!  Now  I  am  on  the  phone  with  a  pretty  girl,  and  I  have  another  pretty  girl  coming  to  the  door  of  my  apartment!”

I  went  back  to  the  phone  and  said,  “Listen,  Littlest,  it’s  Diane,   and  she  has  brought  a  pumpkin  for  me.  I’ll  talk  to  you  later.”

I  hung  up  and  invited  Diane  into  my  apartment  for  the  first  time.     I  gave  her  a  tour  of  the  apartment,  fell  into  conversation  with  Diane  and,   lo  and  behold,    in  what  seemed  like  5  minutes  time,  an  hour  had  passed.

Just  then  my  phone  rang,    and  it  was  Rise`.    She  heard  Diane  talking  in  the  background  and  said,  “WHAT!!!  DIANE  IS  STILL  THERE???!!!  AFTER  AN  HOUR???!!!  I  THOUGHT  YOU  HAD  TO  STUDY  FOR  THE  BAR  EXAM!!!   GET  RID  OF  HER!!!”

Me  being  a  man,  it  hadn’t  occurred  to  me  that  being  alone  in  my  apartment  with  another  pretty  girl  might  rub  Rise`  the  wrong  way.   As  Anthony  Quinn  says  in  “Zorba  the  Greek,”  “Am  I  not  a  man?   And  is  not  a  man  stupid?   I   am  a  man.  So…”

In  any  event,  I  gently  told  Diane  that  I  really  had  to  get  back  to  studying  for  the  bar  exam.  I  am  sure  that  I  hurt  her  feelings.    But  Rise`  was  right.

Or  was  she?

Every  now  and  then  in  our  marriage,   I  have  teased  Littlest  about  the  “Pumpkin  Girl  incident,”   as  we  call  it.    The  other  night,  after  I  teased  her  about  it,  Littlest  said,  “You  know,  if  you  make  that  story  the  subject  of  one  of  your  Frankford  Gazette  stories,  and  you  try  to  defend  yourself    in  it,  every  girl  and  lady  reading  that  article  will  say,  ‘She  was  right,  he  was  wrong.’”

Okay,  so  let  me  see  what  happens:     I  hereby  defend  the  fact  that  I  had  Pumpkin  girl,  a  very  pretty  young  lady,  alone  with  me  in  my  apartment  for  an  hour,  while  I  was  dating  Rise`.

Any  takers?

Here is another recollection from Peter J. Dawson about growing up in Frankford:

As  Americans  fret  endlessly  about  whether  spent  nuclear  fuel  and  other  radioactive  waste  can  be  moved  from  nuclear  power  plants  through  their  towns,    they  never  stop  to  consider  how  the  radioactive  materials,  including  nuclear  weapons,  get  to  their  sites.

In  1960,  when  I  was  7  years  of  age,  our  family  lived  on  Wakeling  Street  in  the  Northwood  section  of  Frankford,  near  Rutland  Street.  I  was  just  then  becoming  dimly  aware  of  the  Cold  War,  of  the  “us  versus  them”  ideology  pervading  the  thinking  of  the  era,  and  of  the  existence  of  nuclear  weapons  atop  missiles  aimed  at  each  side  by  the  other.

One  night  in  the  Summer  of  1960,  sometime  after  midnight,  I  was  sound  asleep  in  our  bedroom,  when  a  loud  rumbling  outside  the  windows  awakened  me.  Our  family  had  no  air  conditioning  in  those  days.  So,  as  I  sleepily  climbed  out  of  bed,  I  thought,  “Wow!    What  a  hot  night!    I  can’t  close  the  windows.  It’s  going  to  be  hard  getting  back  to  sleep  with  that  noise  outside.  What  is  making  that  noise?”

I  looked  out  the  window  facing  the  back  yard  and  Allengrove  Street,    saw  nothing,  and  walked  into  the  bedroom  where  my  parents  were  sound  asleep.

Looking  out  the  window  toward  the  intersection  of  Wakeling  and  Rutland,    I  saw  an  astonishing  site:    There,  illuminated  by  the  street  light  on  the  corner,  was  a  huge  flatbed  truck,  motor  rumbling  in  idle,    bearing  a  giant  white  rocket.    The  nose  cone  of  the  rocket  on  the  flatbed  was  pointed  forwards,  toward  the  front  of  the  truck.  The  rear  two  thirds  of  the  rocket  was  covered  with  a  light-colored  tarp.  From  the  shape  of  the  tarp  it  was  clear  that  the  rocket  had  wings  and  a  tail.    I  could  actually  see  the  front  one-third  of  the  rocket,  from  just  in  front  of  the  wings  to  the  nose  cone  which  I  found  out  years  later  normally  bore  a  10  kiloton  nuclear  weapon.

As  I  stood  there  looking  out  the  window,  transfixed  by  the  sight,  I  saw  what  were  probably  Air  Force  ordnance  supply  personnel  standing  outside  the  truck,  looking  at  a  map  with  a  flashlight,  arguing.    I  thought,  in  my  7-year-old-kid  way,  “THE  GOVERNMENT  SECRETLY  MOVES  ROCKETS  AROUND  THE  STREETS  AT  NIGHT!”

I  told  my  family  about  it  the  next  day.    I  think  that  they  thought  that  I  had  been  dreaming.

The  memory  of  the  huge  missile  on  the  flatbed  truck  at  Wakeling  and  Rutland  Streets  stayed  with  me.    41  years  later,  in  November  or  December,  2001,    I  was  an  attorney  in  Camden  County,  New  Jersey,  court  room.  A  man  unrelated  to  the  case  being  tried  in  the  courtroom  sat  in  the  back,  staring  at  me.  When  court  was  finished,    and  I  packed-up  my  brief  case  and  put  on  my  hat  and  began  to  walk  out,    the  man  jumped  out  of  his  seat  and  walked  over  to  me.  “You  look  like  a  pretty  good  attorney.  Will  you  sit  down  with  me  while  I  tell  you  an  amazing  story?”

And,  to  my  most  intense  astonishment,  he  began  to  tell  me  the  complex  story  behind  “the  lost  nuclear  missile  of  Frankford,”  41  years  before.

As  the  Cold  War  intensified  in  the  1950s, the  federal  government,  afraid  of  nuclear-bomb-toting    long  range  Soviet  bombers,    began  to  protect  large  cities  on  the  East  Coast  with  BOMARC  Missile  sites.  Philadelphia  was  protected  by  a  BOMARC  Missile  base  on  land  in  Fort  Dix,  New  Jersey,  leased  to  the  Air  Force  on  Plumsted  Township,  on  Route  539  just  north  of  Route  70,  on  the  northern  bank  of  a  creek  in  the  top  of  the  Toms  River  watershed  called  Elisha  Branch.

The  BOMARC  Missile  was  an  anti-aircraft  missile,  a  little  under  50  feet  in  length,  designed  to  carry  a  10  kiloton  nuclear  device  to  an  altitude  of  60,000  feet  and  incinerate  dozens  of  enemy  bombers  at  once  with  one  big  blast.

The  BOMARC  Missile’s  engines  were  very  advanced  for  the  time  —  functionally,    the  same  technology    powering  the  almost  mythological  Aurora  spy  plane  of  our  day.    A  conventional  rocket  motor  lifted  the  BOMARC  off  the  ground  and  accelerated  the  rocket  to  a  very  high  speed.    When  the  vehicle  was  going  fast  enough  to  deliver  sufficient  oxygen  to  them,  two  ramjet  jet  engines  took  over  and  propelled  the  BOMARC  Missile  to  its  target  at  well  over  2,000  mph.

Inside  each  BOMARC  engine  was  a  tank  of  highly  compressed  helium  gas,  for  driving  liquid  propellant  into  the  engines.

On  June  7,  1960,  at  about  3:15  p.m.,  inside  Missile  Shelter  #204  in  the  Fort  Dix  BOMARC  complex,  a  hidden  weakness  in  the  wall  of  the  helium  tank  in  the  BOMARC  Missile  there  gave  way  to  the  enormous  pressures  within  —  probably  about  3,000  pounds  per  square  inch.    The  explosion  in  the  rear  of  the  rocket  started  a  fire,  which  spread  to  the  nuclear  weapon  in  the  nose  cone.

Nuclear  weapons  aren’t  like  gunpowder.  You  don’t  set  them  off  with  a  string-like  fuse  you  light  with  a  match.    They  don’t  generate  a  nuclear  explosion  in  the  presence  of  fire.      Achieving  a  nuclear  blast  is  a  very  hard  thing  to  do.  But,  nuclear  weapons  in  those  days  were  jammed  with  extraordinarily  volatile  components  —  very  flammable  high  explosives  for  ramming  fissionables  together,    and,  frequently,  very  flammable  hydrogen  isotopes  to  enhance  the  bang  when  the  nuclear  weapon  goes  off,  encased  in  a  very  flammable  Styrofoam  carriage  next  to  the  bomb  core.

So,  the  Fort  Dix  BOMARC  fire  was  a  mess.    The  explosion  and  fire  blew  the  roof  off  the  shelter.  While  dozens  of  volunteer  firefighters  from  surrounding  towns  struggled  to  douse  the  extremely  hot  rocket  engine  and  nose  cone  fire,  liquefied  radioactive  materials  dripped  to  the  ground,  while  heat  and  explosions  shot  other  materials  hither  and  yon  around  the  site.  Water  sprayed  by  firemen  onto  the  fire  spread  radioactive  materials  even  farther.    Volunteer  firefighters  became  anxious  when  federal  hazmat  crews  showed  up  in  green  suits  with  oxygen  packs.  They  thought,    “Is  it  safe  to  breath  the  air  near  this  fire?”

Some  time  after  the  fire,    a  replacement  BOMARC  Missile  was  shipped-in  from  another  location.  That’s  probably  what  I  saw  that  night  from  the  upstairs  bedroom    of  our  house  —  an  Air  Force  ordnance  crew  hauling  the  brand  new  BOMARC  Missile,  looking  for  the  best  route  to  one  of  the  bridges  crossing-over  to  New  Jersey.  Unfamiliar  with  the area,    and  desperate  to  get  to  one  of  the  Delaware  bridges  before  sunrise,    drove  off  the  north-bound  lanes  of  Roosevelt  Boulevard,  probably  at  Foulkrod  Street,  and  became  worried  as  Foulkrod  narrowed  at  Rutland.  Desperate  for  a  way  out  of  all  of  those  neighborhoods,    they  drove  noisily  up  Rutland  Street  to  Wakeling  Street  and  stopped  to  argue  over  where  they  were  on  the  map,  while  a  little  boy,  awakened  by  the  noise,  secretly  looked  down  on  them  from  the  bedroom  above.

The  man  who  approached  me  in  court  that  day  in  2001,  41  years  later,    told  me  that  in  the  ensuing  months,  many  of  the  firefighters  died,  probably  from  radiation  poisoning,  and  the  government  quietly  paid  damages  to  their  families.

He  said  that  the  government  decided  to  seal  the  plutonium  which  had  melted  and  dripped  from  the  warhead  into  the  ground  by  covering  the  area  with  a  large  concrete  pad  —  not  a  bad  idea,  really,  since  plutonium,  though  not  normally  water  soluble,  could  have  been  driven  from  the  site  by  rain  water  run-off,  and  the  pad  would  keep  flowing  water  from  washing  the  plutonium  deeper  into  the  ground.    Also,    plants  love  heavy  metals.    The  pad  would  keep  plant  roots  from  taking  plutonium  into  the  above-ground  portions  of  the  plants,  making  it  available  for  birds  and  other  animals  to  eat,  spreading  it  further,  and  perhaps[s  causing  plutonium  to  enter  the  food  chain..

But,  along  came  acid  rain,  generated  by  industrial  smokestacks  to  the  west  and  north,  and  carried  eastward  by  prevailing  winds.  Acid  rain  causes  plutonium  to  form  the  only  known  water-soluble  plutonium  salt.    As  more  and  more  acid  rain  fell  on  the  Pine  Barrens  around  Fort  Dix,    the  plutonium  began  to  dissolve  into  the  groundwater  —  and  flow  into  a  local  creek  called  Elisha  Branch  at  the  top  of  the  Toms  River  watershed,  and  then  into  the  estuary  called  Toms  River,  next  to  the  town  of  the  same  name.

In  the  1990s,  health  authorities  noticed  an  odd  increase  in  the  incidence  of  cancer  among  children  in  the  Toms  River  area,  called  the  Toms  River  Cluster.

Among  other  things,  scientists  working  for  the  government  wondered  if  the  BOMARC  site  was  leaching  plutonium  into  the  water,  and  discovered  that  acid  rain  was  enabling  exactly  that.

My  client,  who  was  connected  with  the  effort  to  investigate  the  acid  rain  problem,    told  me  that  the  Toms  River  Cluster  families  were  involved  in  a  giant  lawsuit  against  Ciba-Geigy,  Union  Carbide  and  Toms  River  Water  Company,  that  in  his  opinion  they  were  suing  the  wrong  party,  and  that  the  government  should  be  a  Defendant  in  that  lawsuit.  He  asked  me to  tell  Cluster victim  lawyers  about  the  BOMARC  plutonium.

I  responded  that  though  plutonium  was  very  dangerous,  and  it  had  an  extremely  long  half-life  —  in  down-to-earth  terms,  it  sits  around  being  radioactive  for  about  24,000  years  —  just  finding  that  it  was  dissolving  in  acid  rain  in  Plumsted  Township  was  probably  not  a  strong  enough  of  a  connection  to  the  cancer  cluster  a  few  miles  away  to  generate  government  liability.  But,  I  promised  to  call  the  lawyers.

I  did.    They  responded  that  they  were  about  to  settle  the  case  with  Ciba-Geigy,  Union  Carbide  and  Toms  River  Water Company,  and  so  they  didn’t  want  to  hear  about  the  government  as  another  Defendant  in  the  case.  It  would  just  give  the  other  Defendants  someone  else  to  blame.

So,  nothing  came  of  it.  But  suddenly,  after  41  years,  I  knew  why  I  saw  a  10  kiloton  nuclear  missile  on  a  flatbed  lost  in  Frankford  that  night.

Citations:

http://www.strangeusa.com/Viewlocation.aspx?id=11933

http://capitalcentury.com/1960.html

http://rarediseases.about.com/cs/leukemiasrare/a/031602.htm

PETER  J.  DAWSON

A few weeks ago I mentioned that we are looking for contributors of all kinds.  Since then, I have received several submissions and all of them are interesting.  The following story was submitted by Peter Dawson who grew up in Northwood and has a wealth of stories to tell.  We’ll feature more of his in the weeks to  come.

About  50  years,  probably  around  1962,  when  we  were  little  kids  in  the  Northwood  section  of  Frankford,    our  friend  Nicky  Macko  went  to  the  Jersey  shore  on  a  fishing  trip  with  his  dad.  When  he  returned  a  week-or-so  later,  he  invited  us  over  to  his  house,  and,  lo  and  behold,  in  his  bathtub  upstairs  he  had  a  large  live  sand  shark.  “My  dad  says  that  we  shouldn’t  be  taking  baths  with  a  shark.  So,  he  ordered  me  to  ‘do  something  with  it,  today.'”

We  resolved  to  get  a  galvanized  steel  cleaning  tub.  We  loaded  the  tub  onto  our  Radio  Flyer  wagon,  and  used  the  garden  hose  to  fill  it  with  about  30  gallons  of  cold  water.    We  picked  up  the  live  shark  from  the  bathtub  and  wrapped  it  with  a  small  blanket,  and  we  carried  the  struggling,  angry  animal  in  the  blanket  downstairs  and  out  the  back  door,  and  then  dumped  it  into  the  tub.    Then  we  carefully  pulled  our  “emergency  shark  aquarium”  in  the  wagon  down  Castor  Avenue  to  Adams,  up  Adams  to  Ramona,  and  down  Ramona  to  Fishers  Lane,  to  the  old  stone  bridge  over  Frankford  Creek.

Even  back  in  those  days,  in  the  early  1960s,  Frankford  Creek  was  environmentally  challenged.    We  worried  about  how  our  friend  the  shark  would  fair  in  the  foamy  depths  of  the  creek.    We  picked  it  up  on  the  blanket,  and  carried  it  down  the  slope,  as  in  a  stretcher,  and  plopped  the  shark  into  the  water.

Fishers Lane Bridge photo courtesy of Fred Moore

The  shocked  shark  swam  in  one  place  for  a  moment  —  and  then  it  shot  through  the  water  in  the  direction  of  Friend’s  Hospital.

I  remember  thinking  to  myself,    “I  wonder  what  the  staff  at  Friend’s  Hospital  will  think  if  a  psychiatric  patient  strolling  along  the  creek  comes  running  back  to  his  ward,  in  a  panic,    reporting  that  he  has  just  seen  a  shark!”

Peter  J.  Dawson